Hoy amanecí pensando qué es la muerte. ¿Será porque soy consciente de tantos que sufren por las guerras, el egoísmo, la deshumanización, el caos y total confusión? Y… ¡cómo no hundirme en el dolor cuando miradas vacías y bocas silenciadas abruman la noche, oscurecen los días!
En el jardín, con el verdor de la naturaleza, el cielo intensamente celeste, los ruidos propios del entorno y el tiempo caminando sigiloso, un abanico de incertidumbres se cuelga de las suaves sombras estampadas en el embaldosado. Dejo mi espíritu volar con la brisa.
Esta mañana existo siendo verdor, siendo cielo, siendo luna, siendo pájaro, siendo el todo. Es una mañana de Noviembre que me invita a enhebrar palabras, con intentos locos de respuestas que nacen en un vacío profundamente oscuro que perfora mi ser. Y desde la quietud matinal un nuevo camino en la vida se abre para preguntarme simplemente:
¿Qué es la muerte?
¿Es el no escuchar el canto de las chicharras
o ser el canto que se agolpa entre el follaje del nogal?
¿Es la sequedad del pasto que se aprieta en la tierra polvorienta;
o el reverdecer impetuoso después de la lluvia esperada?
¿Es la ausencia del ser amado
o el renacer de los mejores momentos vividos
impregnados de risas, de charlas, de desacuerdos?
¿Es caminar sola en la profunda oscuridad
con los miedos, las inseguridades, las tristezas, la soledad;
o es la luz que destella al final bañándonos de paz?
¿Qué es la muerte sino un paso,
un cambio de estado, un pasaje, una traslación?
Y como si un rayo de luz iluminara mi vacío, las respuestas fluyen dibujando interpretaciones con intentos de afirmaciones, argumentos y elucubraciones.
Aceptamos la muerte porque el cuerpo, lo físico, dejó de funcionar. El corazón dejó de latir, las pupilas se dilataron y un color grisáceo ha tomado toda la piel. La frialdad se apodera de ese cuerpo que rió, lloró, vivió. Pero…. Muerte ¿no son además las ausencias, los olvidos, las indiferencias, el descarte, la desvalorización y tantas otras situaciones que dejan fría el alma?
Las ausencias son el no estar, ni de una u otra manera, tan cercana al olvido; y olvidar, situación más intensa porque ni siquiera una pestaña del recuerdo moviliza a quien olvida. Es un diluirse en la vida misma tal vez porque no fueron importantes; o quizás como el agua y el aceite, no pudieron amalgamarse. Pero el olvido es para algunos, porque en otros los recuerdos quedan, se instalan y conforman de alguna manera la vida de quien recuerda.
Si hablamos de la indiferencia, es la falta de sensibilidad por el otro, el no importar si está o no está; es como un objeto más, algo para descartar. Sin sensibilidad la vida no es, son reflejos de la acción, es un ir sin ir.
LA LOCURA
La locura
galopa insaciable sobre las imágenes frenéticas que se desprenden del
televisor. Gotea, rítmicamente, la canilla de la cocina; y una mosca, si sólo
una mosca negra y acróbata, se posa sobre las manchas aceitosas que quedaron
sobre la mesada.
El tic-tac del
reloj de pared murmura, segundo a segundo, el paso del tiempo teñido de
tristezas. Las cortinas azules flotan
desde la ventana atravesada por dardos de luz que se filtran sin
cansancio. Y la voz solitaria del locutor, consciente de su presencia en
millones de hogares, anuncia fríamente los acontecimientos que se desarrollan
en lugares distantes. Guerras, accidentes, torturas, asaltos, aumentos, surgen
como en un calidoscopio desde la pantalla que atrapa.
Rostros
congestionados, otros indiferentes, algunos ensimismados, y tantos otros mientras
la pantalla color muestra la miseria, el engaño, la hipocresía.
Comentarios
alrededor de la mesa, insultos hacia los gobernantes, la sorpresa de algún
nuevo proyecto para un segmento de la población, y todas las reacciones inimaginables florecen
a partir de la voz o voces que salen de la pantalla cuadrada en todos los
hogares.
Y sentados en
familia, grupos o solitarios, el veneno penetra poco a poco durante los
instantes eternos absorbiendo la sustancia interna de los televidentes.
Hipnotizados,
robotizados, mirando la agonía de tantos, la perfidia de otros, percibiendo las
imágenes como una película y recibiendo el mensaje “a mi no me toca”. Triste y
firme la red de la inconsciencia se teje con intención y premeditación.
Millones
atornillados en sillas, sillones, camas, o en cualquier lugar. Y con cada
segundo la mente cumple un proceso de secamiento inminente.
Y la voz
impersonal rebota en las paredes tapadas por los gritos de los padres, el
llanto de los niños, el silencio de los viejos.
En un rincón la
locura erigió su trono escarbando las mentes como si nada.
-¡Yo me callo, tú te callas, él se calla!- mantra que aún persiste en mi interior recordando el camino devorado por la ventanilla del ómnibus mientras la neblina diluye los contornos de la banquina. El parabrisas empañado dibuja hilos paralelos hasta llegar a la consola vertical del vehículo. Una chicharra intermitente acusa que el chofer superó la velocidad admitida. El chirrido de los frenos, otra vuelta en el asiento acomodando mi humanidad sobre el asiento desgastado mientras una voz: -A La Falda. Son $5,20 – aclara el chofer mientras con gesto autómata prepara el boleto.
Los acontecimientos de hoy en nuestro país son como ecos que se desprenden del pasado. Percibo los malones que levantan la polvareda entre el hierro y el cemento de las ciudades. El grito de impotencia buscando justicia se eleva descarnado serpenteando entre las calles, los campos arrasando escuelas, hospitales, todo.
El siervo desde su lugar desamparado, masticando el hambre, escupiendo desaliento se levanta feroz. El rey, instalado en el gobierno, mira, observa, se justifica, engaña, se resbala en promesas mientras sus bolsillos se llenan con el hambre, el dolor de los pobres.
El remington y el telégrafo del ayer cobran vida en la Televisión e Internet mostrando la realidad que ellos quieren desconcertando a los pusilánimes que no entienden.
Triste realidad de este siglo XXI donde la esclavitud ha puesto grilletes en el alma con la ignorancia, con la traición.
Matilde o como todo el mundo la llamaba Doña Matilde fue quien allá por 1988 junto a Don Mario su esposo, me abrieron las puertas de Villa Taninga de par en par. Y eso por qué?... simplemente porque su hospedaje fue el escenario de tantas vivencias en aquellos tiempos.
Fueron mis primeros años en esta zona junto a mi único hijo Nicolás de apenas meses con la responsabilidad de la Dirección de mi querida y nunca olvidada Escuelita de Taninga. En este relato va mi homenaje, no solo a ella sino a todos los que me acompañaron a lo largo de tantos años: hijos, nietos y amistades.
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